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31 dicembre MÁS PARA CAMBIAR DE AÑOELVIS COSTELLO EN SU CIUDAD: LIVERPOOL
Amplia entrevista a Vila-Matas. Para estar de acuerdo, discrepar, asentir o negar. Pero siempre para escuchar. Y para leer.
28 dicembre Cuando la noche ladra.No por casualidad se apaga la luz de tu lampara. No por casualidad prefieres tumbarte y escuchar una extraña rumba irresistible de un argentino feroz.
No por casualidad te ladra la noche. No por casualidad le pones a la luna el bozal de la música y atas sus revoltosas patas en la pesadilla de otros. Y que te trague un libro, una sonrisa u otra canción inacabada porque no te cansas de escucharla.
No por casualidad hay quien cree que viaja de la nada hacia el vacío.
Miento.
Todo es casual.
Miento.
Todo es Tom Waits.
Hasta que me duerma.
Y entonces, nada.
23 dicembre Eclipsando el eclipse.CAMERA OBSCURA: COUNTRY MILE
EL COLUMPIO ASESINO: FLOTO
GABINETE CALIGARI: CUATRO ROSAS
Añejo es el sabor de lo que estoy probando.
Envejece el licor en la lengua de mis dedos
que se cansaron de estar dos vidas caminando
por los pasillos más misteriosos de la historia de la palabra.
Y borrachos se preguntan
si encontrarán,
alguna vez,
el poema perfecto.
C.D.G.
CALAMARO: FREAKS
22 dicembre A lomos de una melodía." En parte, el arte completa lo que la naturaleza no puede elaborar"
Aristóteles.
ALBENIZ- ASTURIAS
19 dicembre Sonidos diversos para un Diciembre sin versos.Electric President - I'm not the lonely son
Led Zeppelin - No Quarter
Yo La Tengo - My Little Corner of the World
Nacho Vegas- Crujidos
18 dicembre Entre genios anda el juego.Casi 40 años después, Brian Wilson (The Beach Boys) tomó fuerzas para tocar en directo el disco nunca publicado más famoso de la historia. Lo que la droga, la presión de competir con los Beatles (él mismo lo dijo: cuando escuchó en la radio Strawberry Fields, se supo vencido por los ingleses. Un año antes,Los Beach Boys crearon Pet Sounds(uff) tras escuchar Rubber Soul. Los Beatles grabaron entonces el Pepper con la cabeza puesta en el Pet Sounds...))´y sobre todo sus evidentes problemas de depresión y paranoia le impidieron, lo logró en 2004, en un gira emocionanate, donde la fuerza de voluntad y un talento excepcional de alguien que quiso dar 3 pasos cuando los que le rodeaban daban uno, dieron luz a un album que, de publicarse en 1967, hubiera explotado en la Historia.
Heroes and villains.
Homenaje a George Martin, el verdadero quinto Beatle, productor (es decir, canalizador) de sus joyas y autor de muchas de las secciones de cuerdas y melodías maravillosas dentro de canciones Beatle (más de las que pensais). Padre en la sombra de mucho de lo mejor que ha dado la música en los últimos 50 años.Juntó los egos de dos genios (casi 3) casi niños y los mejoró, si cabe. Ha dado tanto a su país(o sea, al mundo) que hasta Gordon Brown (entonces ministro) presenta el homenaje. Y que haya gente que no le conozca ni de oidas...
Comienzo del documental Imagine, sobre un tal John Lennon, persona discutible (como todos los genios, hablo de genios de verdad), con razón...hasta que componía. Entonces, uffff, que se calle hasta el viento.( Que se juntaran Lennon y McCartney es como si hubieran vivido juntos Bethoveen y Mozart. Acojonante.Y sólo grabaron ocho años. ¡Ocho!)
16 dicembre Territorio Wong Kar- WaiEn la canción que abre y cierra My Blueberry Nights, Norah Jones, protagonista e hilo conductor de la película, dice que esta historia ya ha sido contada antes. Es cierto, pero quien la cuenta instala la diferencia en quien la ve, lee o escucha. Es esta una historia de amor; es decir, de soledades. La historia del cine está llena de crónicas románticas. Basta echar un vistazo a Douglas Sirk, a Chaplin o a Truffaut para ver que cualquier época pone su foco en el amor, un lugar común con distintos dueños. Wong Kar Wai se sitúa, desde hace años, en un territorio ya reconocible, donde la forma modifica el fondo. En el montaje de lo rodado se alojan los latidos de los personajes. No parece un mero capricho su ritmo variable: sus imágenes en cámara lenta no son tan lentas como las de otros. Sus imágenes aceleradas parecen sacadas de sueños, no de un mando a distancia. Tampoco son caprichosos su planos saturados y su perspectiva narrativa, que ya es marca de la casa.(En la puesta en escena, ya se sabe, está el ojo y la ideología de director). Como marcas de la casa son su preferencia por el rojo y el verde, su predilección por algunos objetos como símbolo perfecto, el uso de cartas y no e-mails como forma de comunicarse, los trenes frenéticos a los que no todos se suben porque hay quien prefiere el camino más largo, y sobre todo el mundo visto a través de los escaparates, atravesando las luces de neón, la lluvía o lo que se interponga. Si uno se pusiera poético diría que en el cine de Wong Kar Wai hay muchos personajes que parecen vivir en peceras, encerrados en cristal. O que el mundo, todo él, es también de cristal. De ahí su fragilidad. Son frágiles también los personajes de esta película. Como los de toda su filmografía. Son personas rotas hace poco o al borde de resquebrajarse. Algunas lucen máscaras de ínfima calidad, por lo que es fácil ver la verdad tras ellas. Son personas que aparecen y desaparecen en la vida de Elizabeth, o Beth, o Lizzy...nombres distintos para una misma mujer que crece a cada paso. Una mujer que, por cierto, viene de un cortometraje que debía formar parte de Deseando Amar, pero que se quedó en el tintero hasta ahora. Elizabeth va de Nueva York a cualquier lado. Huye de la mejor manera posible. Sin saber dónde irá mañana, pero consciente de que la vida es un círculo. Así que estamos ante una película de huidas, fisicas o no.Una cinta que parece querer mostrar al público estadounidense un resumen de lo hecho por él hasta ahora. Una película que pasa de Nueva York a Memphis y de allí a Nevada y Las Vegas. Y en todas ellas, otra huella del creador asiático: bares junto a carreteras; es decir, zoos abiertos para quien se atreva a ver. Es en sus barras y en sus mesas donde ocurre lo mejor de la película. Los mejores diálogos, los mejores silencios, la raiz de todos los males, el nacimiento de muchas confidencias y el placer de grandes actuaciones. Norah Jones cumple, que no es poco, pero es dificil superar la angustía de David Strathairn (el mejor de la película),la falsa dureza de Rachel Weisz ( andando como la mejor Marilyn), el encanto de Jude Law, al que le basta poco para convencer y a Natalie Portman, esa actriz que desde niña lleva enamorando a la cámara haga lo que haga: comer, llorar o jugar una cara partida de póker. Si ella está en la pantalla, da igual que al fondo se esté derrumbando La Torre Eiffel: nuestros ojos serán para ella. Lástima- y aquí el gran pero de My Blueberry Nights- que no todos los personajes estén dibujados con el mismo éxito. Es este elemento el que aleja esta película, en algunos momentos, de la emoción que desprende Chungking Express ( prima-hermana de esta película en su tramo inicial), Deseando Amar o Días Salvajes. Eso y la añoranza de Tony Leung... Sin embargo, el talento y la buena mano en la cámara y en los diálogos (algunos para recordar) ni se acercan al desastre, dejando en un listón muy alto esta crónica de amores rotos, lejanos y recuperados a base de piezas de Norah Jones, gran música soul de Otis Redding, toques de Ry Cooder (por algo es una road-movie), de Gustavo Santaolalla ( Brokeback Mountain), una versión de Neil Young ( Qué casualidad, S.Midori, Santaolalla y Neil Young)y otra del tema principal de Deseando Amar, pero en clave de jazz. Y son estas claves, estas llaves, las que abren la puerta de la película con tristeza y la cierran con un beso con sabor a arándanos nada empalagoso. Porque las llaves no deben perderse jamás... Y el toque Santaolalla.( Por cierto, acabo de enterarme que se inspiró en Blackbird, de Paul, para el tema principal de BroKeback Mountain...)
06 dicembre Palabras, palabras, palabras...
" Vivimos igual que soñamos: solos" Joseph Conrad, Corazón en las tinieblas.
Las llagas de un cielo agnóstico acarician los besos de alcantarilla. Las nubes de un preso sin cárcel duermen la noche en las venas del frío. Y en el arrabal de las heridas ciegas se cierra el alma de un loco cabalgando entre olvidos,nidos rotos y paredes rasgadas por un filo de luz. -------------------------------------------------------
Somos mentira. Un beso robado en la esquina del odio. Mentira. Sonrisa elevada y llorando entre el viento, palabras que abrazan el filo del tiempo, hiriendo el silencio y sangrando el olvido. Mentira que arropa los pasos enfermos de cuerpos tan nuestros que no son de nadie. Mentira que vuela sin alas. Mentira que baila sin sonrojo. Mentira que crece sin canas, con brillo. Mentira que nace tan muerta que mata a su padre. Mentira que acaba los versos que son sólo mentira. -------------------------------------------------------------------
Estoy seguro. Existir es esto. Besar hoy lo que ayer soñé, abrazar lo que creí intocable. Existir es arrancarte una sonrisa que es sólo mía porque sólo es tuya. ---------------------------------------------------------------
Yo también temblé en el Club Silencio, también deambulé sin saber quien era, quien soy. También me arrastré hasta el bar de la esquina donde pedí lo de siempre, me dieron lo de nunca y tras tres tragos largos de rencor, dejé el hielo y mi cordura en la barra de madera. Salí de allí para entrar en mi quinto hogar de la noche, un portal en blanco y negro donde dormí respirando ruina y soñando un sol. -------------------------------------------------------------------
Se esconde el mimo sin gestos ni genio. Es entonces cuando habla frente a la platea vacía - que es un espejo-, con la barba de dos días heridos y las lágrimas mudas que aplauden su cobardía cuando abre la boca y dice: En el fondo eres maravilloso.
Guerra viva Tierra húmeda bajo las huellas de un paso firme y honrado. Tierra húmeda que traga esas huellas. Puerta, ¡tiembla! tras el sueño desbancado de un renglón abarrotado -y quemado- de verdades como cruces, hoces, rosarios y martillazos que cuelgan de Fe, de Sangre y Olvido. Luz inmóvil sobre el rostro oscurecido de mil pueblos perdidos. Libro abierto, cerrado, abierto, mentido. La historia la hará quien quiera, pero será de quien la muerda, intente matarla, pero muera. Mano izquierda, mano derecha, manos las dos llenas de histeria, mentira y mierda. ----------------------------------------------------- Un fin en Septiembre norteamericano Mi futuro reciente en la ciudad que nunca duerme, tras un ajeno y último rezo, escondido entre cristales, ardiendo entre hormigón, llantos y ruidos que no oiré y otros futuros hechos humo, enterrados en el cementerio de la CNN. Mi pasado reciente en un diario interrumpido, en una llamada rendida, en la celda de tus labios o en tu calle, en las alas cortas que desplegué a solas, en un paso enfadado en una tarde sin tí, en una risa encontrada en una noche contigo. En un bocado caliente y un trago con ellos, En una entrada de cine que jamás enseñé, en una frase terrorífica de Conrad, en tres acordes rasgados de Nobody Girl. Mi pasado reciente en mi pasado remoto. En tu pasado, en tu futuro reciente, esclavo de llantos, libre de fuegos y cristales quebrados conmigo. ----------------------------------------------------------------
A esta mañana le hace falta un buen ataque. Y esta mirada aún va sufriendo un par de achaques. La relación no necesita un estribillo Y estas palabras van pidiéndome más brillo. A media asta se vistieron las propinas que regalaste con las manos en mis ruinas. No hay en la lluvia ninguna señal concreta ni en el silencio tu carcajada perfecta. A este "poema" le hace falta un buen piano Y a este final un coro norteamericano: Un blues huraño que responda de costado a las preguntas de este corazón helado.
A veces no hay mejor poema que tres puntos suspendidos en el aire de un recuerdo amargo y cobarde. ... A veces no hay mejor novela que un punto seguido de un silencio imborrable.
Es un bosque. ¿No hueles la resina que te rodea? ¿No ves los rayos de sol que vencen las copas de los árboles para posarse en tu rostro?¿No oyes el crujido de las hojas pisadas, destrozadas por tus pies miedosos? ¿No tiemblan tus manos dentro de tus bolsillos?¿No lloran tus ojos cerrados ni se hiela tu aliento entreabierto? ¿No suda tu frente a pesar del frío? ¿No sientes la quinta de Mahler en tus entrañas?¿Y este acero? ¿No sabes que estás muerto?. Es un bosque. ----------------------------------------
Metí mi mano en tu bolsillo. No me encontré y lloré. --------------------------------------------------------- Me sentaré en el regazo de esta tarde, esperaré a que tus manos me digan que sí, me fumaré los minutos que drogan mi espera. Llegará la noche, pondré otra vez el Fin. Palabras, palabras, palabras...
Pon título a estas líneas negras Pon voz a estos versos mudos Pon cara a esta espalda eterna Pon libertad a estos nudos Ponme un márgen sin sangría Ponme dos whiskys sin cielo, un futuro de aquel día y un final a este principio de otra llamita de hielo. -----------------------------------------
Grita la puerta de quien no ve más que todo, inyectando el neón de otros días en los orificios más grises del pensamiento. Carcajea la piel de la lágrima que recorre el rostro asfaltado de la tarde que me inventé y que ahora rompo con los ojos cerrados. Callan los versos esquivos del payaso del sombrero vacío. Vive el desliz, el susurro, el olvido, la muchedumbre, la soledad, el orgullo, tus pisadas, mis huellas. -----------------------------------------
Tus ojos tienen más interrogantes que la boca abierta de un niño. Yo tengo menos respuestas que esa pared en blanco que no dejas de mirar: sin parpadear, sin dejar de llorar. Arrodillada sin dios. Quiero y no puedo arrancarte esa caja de tus manos. Quiero y no puedo lanzarla más allá de tu destino. Sólo quiero que su música se aleje tanto de tí que deje de ser, algún día, en algún mundo, lo más bello que has tenido. ----------------------------------------------
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Esas cosas bonitas que devoran tus ojos, que recorren tus pasos, que se olvidan de pronto y las recuerdas tan tarde que la luna bosteza, que hasta yo, que te abrazo, ya me duermo en tu pecho, que hasta tú, en mi regazo, sólo miras el techo que no cae rá... por esas cosas bonitas, que tiemblan, que vuelan a ras de tus sueños más bestias que se hunden de lleno en tus sucios presagios que pintan de verde el grisaceo paisaje que miran tus pasos que andan tus ojos que saben que el cielo, que saben que el reino, que saben que el tiempo, que saben que nadie, que saben que el techo que cuida tu lecho no cae rá... Palabras, palabras, palabras...
Tiro porque te toca. Cuatro. Uno, dos, tres, no me interrumpas. Déjame decir cuatro y comerte sin masticar, sin pausa, sin más cubiertos que mis manos ni más música que tus gritos. Así. Así. No es tan difícil jugar si lo hacen los niños sin pensar. Te toca tirar. ?No juegas, mudita? Pues sigo tragando, que necesito abismos que sacien el hambre de esta planicie moral que puebla mi... ?Interrúmpeme! -------------------------------------
El teléfono no dejará de sonar a cien centímetros de los oidos, los tuyos, que decidieron cerrar sus puertas. No oirán la lluvia que morirá en tus cristales. No oirán el ruido que acompaña al humo, el rasguño del viento en los huecos desnudos, el bostezo del mundo en un día perdido. No oirán el violín romántico de Hermann, las noticias que mienten al mundo, las campanas que doblan por los vivos, las canciones que silbas a solas. No oirán los besos de otros. Ni la guitarra desafinada del piso de abajo, ni las verdades que gritan los gatos en celo, ni los mensajes que sólo las manos entienden. Tus oidos no oirán la voz que, al otro lado del teléfono insistente, quiere decirte: te odio. ----------------------------
Se dieron la mano y la vuelta. El giró la cabeza para volver a verla. Ella bajó sus ojos negros para no verle más. Cuestión de prioridades y de corazones quebrados. Y que el tiempo maquille sin ganas lo que borró entusiasmado. -----------------------------
No entiendo lo que me dices. Pero sé lo que significan cada una de tus palabras, los gestos que las acompañan con pereza o extasiados, abrazándolas o despreciándolas o agitándolas (no mezclándolas). No entiendo lo que me dices. Pero tus ojos y lo que miran, y como miran me aclaran todo de tal manera que me asustan. Miran mis ojos, mis manos, mis ayeres más ocultos. Miran la farola fundida y el asfalto empapado. Miran el perro tirando de su dueña, La puerta que no se cierra del todo, los últimos restos de la fiesta, La luna entre nubes y las nubes entre bostezos. No entiendo lo que me dices. Pero sé porqué callas ahora, porqué cierras los ojos, porqué me das tu espalda como quien da un regalo caro. Porqué te pierdes deprisa para olvidarme lentamente. -----------------------------------
El tercer trago quiso ser el último, pero sólo fue el tercero. Vinieron más a tu salud, a la nuestra, a la de nadie, junto a estribillos de Nick Cave y las Supremes. Y más gritos etílicos sin eco There she goes que rimaban con aquella luna my beautiful world... que poco tenía de lorquiana there she goes again. y mucho de faro inútil para un camino sin finales donde con la espalda llena de arena y cansancio te pregunté si la piedra de mi mano llegaría hasta ella - Si la lanzas sin fuerza, sí. Me reí. Tenías razón. Whenever you're near La luna sangró I hear a symphony y comenzó otra canción. A tender melody... -----------------------------------------
Rasgué sus horas creando acordes que recordé un minuto y lloré años. Fue entonces cuando el tiempo flotó en mis camas y se hundió en las ramas por las que anduve cuando te tuve. Y aun cicatrizan sus daños. Aun sigue oscura la nube. Aun vive el símbolo metálico oxidando el cuello de la paradoja que se ahogaba con la fuerza de la hoja que alojaba tu verso más famélico. ----------------------------------------
Doblo la esquina porque tengo fuerzas, Te miro, sonríes. Despacio vienes. Te doy la razón porque no la tienes. Te pido en silencio que el mundo tuerzas. Vamos unidos por sacos de besos, caducados a falta de un corazón, al otoño que barrió la desazón del verano que perdió nuestros pesos. Y entre escombros jugaremos a olvidar los pasos que dieron sobre el alambre los pies que un día tomaron el vuelo. Y entre ruinas lograremos vomitar las palabras que nos dio el hambre, los secretos que nacieron del suelo. -----------------------------------
No cerró los ojos al morir porque nunca los tuvo abiertos. -----------------------------------------
?Te ves? Pasas las hojas como pasa el tiempo. Das pasos huecos con la fuerza de un niño dormido. Las herramientas que alcanzó tu verbo se doblan. Las llaves que abrieron puertas, bocas y piernas arden con la cerilla de las tripas revueltas. Si te vieras ya hubieras gritado, ya hubieras empujado al que te escribe al vacío de tu ruinoso despertar. Lo demás, madera. -------------------------------- Supo hacer nudos del mar Escalar montañas de neón Cantar canciones muertas Amar momentos grises Resbalar sin pretenderlo y esquivar los combates perdidos. Supo mirar hacia atrás con la fuerza del futuro. Supo oxidar el abrazo del inicio del tiempo. Supo abrir la bolsa, sacar lo vuestro y saber que todo merece la muerte porque no saben que nacieron -----------------------------------
Odias el mar porque sabe demasiado, porque no sabe olvidar. Porque, dices, nadie ha visto su sonrisa, porque acoje en sus tripas millones de ayeres y maderas. Odias su aliento porque habla de vida y cementerios. Odias su música porque no acaba, porque no puedes imitarla. Quieres ser el mar porque nunca pierde, porque, dices, no hay nada más vivo. -----------------------------------
Llené el vaso cuando se vació mi casa. Mi cabeza era una duna y los tragos me llevaron al balcón. Abajo todo era tan de mentira como mis certezas. La noche rasgaba los pasos de otros borrachos, las aristas de esas risas fotocopiadas. El calor abrazaba el descaro que da la inconsciencia. Y el vaso ya sudaba en mis manos. Di la espalda a la espalda de aquel día tumbándome en un nido de oraciones resentidas. Y se me olvidó soñar. ---------------------------------------
Se quitó el sombrero y lo dejó sobre la mesa. Sin dejar de acariciarlo y sin sentarse, empezó a hablar. Me contó todo lo que ocurrió aquella noche, el porqué de la sangre en su camisa, el porqué de las lágrimas en sus mejillas, el porqué tenía que sacar una pistola de su chaqueta, apuntarme a la frente y disparar. Y rematarme si seguía moviéndome. Me dijo que no lo lamentaría. Que volvería a guardarse la pistola, volvería a ponerse el sombrero y saldría de mi casa como entró: sin llamar. Y sacó la pistola y se acercó a mí y la pistola rozaba mi frente y mi sudor acariciaba a la pistola. Y yo no cerré los ojos, pero los clavé en el suelo con el mismo miedo con el que apoyé mi espalda en la silla. Disparó. Quisiera pensar que con el ruido de la bala los pájaros huyeron del sauce de mi jardín, que mi cuerpo muerto formó una escultura elegante,digna de un gran final, que mi fallecimiento conmocionó al barrio, que el que disparó a ese hijo de puta no fui yo, que no fui yo quién se puso el sombrero tras apretar el gatillo,el que salió de esa habitación en silencio, el que dejó de recuerdo un espejo destrozado, cuatro botellas vacías y ningún cadaver. --------------------------------------------
No llames otoño al egoismo de tus lágrimas. Los pasos que diste, arrinconando a zancandas las lecciones de otro cambio, desplazando el horizonte a la altura de tus dedos, salvando el discurso ajeno que oscurece el rostro del ruido, ya no avanzan más que en mí. Con la vana certeza de que el suelo pertenece a quien lo odia, lo llenas de charcos que nadie podrá borrar. Tus manos se esconden en tus bolsillos como de niño te aferrabas a una pierna adulta, como un insecto se agarra a una rama anoréxica, como mis noches se alojan en el Hotel Kilar. Miras sólo donde el espanto te da la bienvenida, donde la felicidad es anestesiada y el calendario es una perpetua posguerra. Pero si quieres- y quieres- puedes: Abrir la caja verde, verte allí encerrada, tragarte las llaves e inventar palabras. Flotar en un renacimiento espontaneo, creer sólo en lo que carcajea, flotar, también, en los cimientos cutáneos de tu cuerpo, que tiemblan, que son la prueba de que el egoismo de tus lágrimas no responden al nombre de Otoño. ------------------------------------------ No está Jean Seberg al final de mi escapada. Ni sus muecas, ni sus Herald Tribune, Ni una sonrisa escondida detrás de su nuca dorada. Al final de mi escapada no hay un arco ni un triunfo. No hay una foto de Bogart peinada con luz de humo. No hay un cuarto sobre el Sena con dos sábanas sudadas. Que otros busquen los secretos en las raíces cansadas. Mi escapada se termina donde comienza tu huida, con un eco que camina entre dos trozos de vida. Con una canción de Joaquín y un desliz que precipita otra huella de carmín en la herida que aun palpita.
La linterna no da luz y aplaudimos. La noche no muere nunca y gritamos. Se oyen relámpagos en esa memoria cubierta de lo que no sabemos. Recordamos: Se descalzó la mañana y no se ensució los pies. Se desnudó la tarde y no pasó el frío por su lomo. Y la tinta de nuestras risas hablan de dioses ingleses. Y ahora, abrazados sin tocarnos, somos mil voces que cantamos You Know my name. Hasta que la linterna renazca y la noche se ahogue y esta tribu pasajera se quede sin pasajeros. Hasta que sepamos que fuimos felices un rato, cuando la edad era otra cosa. Y las cosas no eran nada. --------------------------------------------------
Supieron teñir del color deseado todo aquello que tenían en las manos. Y orgullosos se sintieron grandes por un rato que duró toda la noche. Salieron del cuarto para entrar a ninguna parte, donde las sillas se quejan si no las duermes. Allí hablaron sin parar. No había hueco en aquel espacio que se librara de la voz chillona de Luisa(- ?Vuelo y lo sabeis!), de la pedantería verbal de Jaime (- la verdad depende de quien la mate), de los tonos graves de César (- Se acabará antes de respirar). Todos tenían algo que decir porque a todos les faltaba la razón. Todos miraban por encima de sus ojos porque todos vivían bajo el barro de sus suelas. Y allí dejaron las palabras, al borde del colapso, entrelazándose sin piedad, formando un viento que no saldrá en el meteosat. Y mudos salieron de ninguna parte para seguir con la historia no escrita de otra jornada sin dueño. En un muro leyeron en un azul cielo nublado: "Quien no habla es porque lo dijo todo o porque no ignora nada. " - O porque lo ignora todo- Dijeron los tres con los ojos. Exilio vasco y mudo Se fueron sin dejar de mirar el cielo sin agarrar el miedo con las sienes ni capturar en cada paso el destino del barro viejo. El cuerno durmió a cada paso y la piedra los quisó atrapar. El frontón seguirá ciego y la pintura siempre olerá en las paredes. Los cantantes del nido les dijeron adiós. Allá se pierden. Allá se pierden. Puntos que tiemblan o voces que sueñan y quedarán cargadas durante trepidantes siglos esperando tirar la puerta inerte de quien pudo ser libre. jugando a estirar la tuerta suerte de quien quiso ser libre. -----------------------------------
Habrá quien prefiera el suelo. Habrá quien te dé otra oportunidad. Habrá quien mantenga el duelo ante la sangre de tu verdad. --------------------------------- Mundo político. O así debería ser: Cuando quieren mantener a raya el anoréxico futuro del tiempo Se indigestan de poder y mueren de presente. Cuando quieren tapar tímpanos con melodías-nube Enmudecen de soberbia y mueren a ras de urna. -----------------------------------
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03 dicembre VIDEOS HISTÓRICO-1PAUL, EN 2005, DE VUELTA A ABBEY ROAD, DONDE SE GRABARON LAS OBRAS MAESTRAS BEATLES. AQUÍ JUEGA CON UN MELOTRÓN( LO QUE AHORA SON SINTETIZADORES) Y ENSEÑA DE DONDE VIENE EL COMIENZO DE LUCY IN THE SKY WITH DIAMONDS. LUEGO, CON LA GUITARRA, HABLA DEL ORIGEN DE BLACKBIRD Y JENNY WREN, QUE ES LA QUE CANTA. O MEJOR DICHO, BORDA.
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