Tus ojos tienen más interrogantes que la boca abierta de un niño.

Yo tengo menos respuestas que esa pared en blanco que no dejas de mirar:

sin parpadear, sin dejar de llorar.

Arrodillada sin dios.

Quiero y no puedo arrancarte esa caja de tus manos.

Quiero y no puedo lanzarla más allá de tu destino.

Sólo quiero que su música se aleje tanto de tí que deje de ser, algún día, en algún mundo,

lo más bello que has tenido.

C.D.G.

 

SAM AND DAVE: EN SIETE MINUTOS DE ACTUACIÓN BARREN TODA LA CARRERA DE GENTE COMO BISBAL, LA OREJA DE VAN GOGH, SHAKIRA, THE CORRS,ALEJANDRO SANZ, THE KILLERS, EVANESCENCE,EL CANTO DEL LOCO Y ESPECÍMENES EUROVISIVOS. LES BASTA UNA TARIMA, UN MICRÓFONO LAMENTABLE Y UNOS MÚSICOS GENIALES PARA DEJAR EN RIDÍCULO A  MUCHOS DE HOY.

 

 

 

Innovador, genial, adelantado, visionario...nadie ha superado  los títulos de crédito que creaba Saul Bass. Aquí,2 ejemplos:

  

  

 

 

 

¿Las ves? No te equivoques, no están riendo por tí. No te emociones, no están llorando por tí. Tú les diste la luz. Ellas sólo te dan su reflejo              De C.D.G

“Welcome to this one-man show"

              “So Lonely”, The Police.

 

 Para su quinta película, Paul THomas Anderson se apacigua. Es decir, apacigua su cámara; es decir, su ojo. Pero sigue afilado su bisturí. Y eso que no se cansó de  diseccionar sin pausa  pero con prisa en sus anteriores películas, sobre todo en  la maravillosa Boogie Nights y en su obra magna, Magnolia, dos obras que le elevaron, con apenas 30 años y merecidamente, a la categoría de esperanza blanca del cine estadounidense. Parecía que podía hacer lo que quisiera. Por una vez, la apariencia fue sincera.

Aquí se calma, decía, en las formas; algo que empezó a hacer en Punch Drunk love, con resultados decepcionantes (que no malos) porque allí casi todo sonaba a impostado. Pero con There Will be Blood (me refiero a esa película a la que aquí, los sabios distribuidores españoles, han querido estrenar con el “culebrónico” nombre de Pozos de Ambición, en un alarde de imaginación propio de una piedra) abandona la gloriosa feria: Boogie Nights era una montaña rusa de drogas, sexo, amistad y debilidad. Magnolia era una noria dolorosa que pedía perdón. Ahora vuelve al dolor, a la culpa, a la megalomanía (aunque es en los momentos íntimos donde con más frecuencia logra la perfección). Pero parece que aquí no le sirven los alardes trepidantes y prefiere los lentos y emocionantes travellings, las siluetas tras el sol y los planos compuestos con tal meticulosidad y con resultados tan preciosos y simbólicos que uno no sabe donde mirar porque se dice demasiado en ellos. Nada sobra en este largo viaje de veintinueve años en la vida y rabia de un ambicioso pocero que entre dos siglos crece y  que no desea el poder. Desea la victoria sobre los demás, ya sean trabajadores, competidores o familiares muy, muy cercanos. En un momento de sinceridad (esa sinceridad que obliga declamar a los demás antes del castigo final) afirma que odia a todo el mundo, que a lo largo del tiempo ha acumulado eso, odio. Es ese odio lo que le convierte en un Ciudadano Kane sin carisma, en alguien que a pesar de tenerlo todo no es feliz con nada. Por eso es previsible su final desde el comienzo: no se puede vivir en una burbuja de oro decadente toda la vida. Toda burbuja estalla.

Pero hay más que odio en esta historia densa y sudorosa. Hay un país que empieza a ser rico, hay monopolios del petróleo y hay corrientes religiosas que impregnan las vidas de pueblos que viven anclados en el Puritanismo de los primeros colonos ingleses. Religión y petróleo: fanatismo y dinero. Esa pareja  baila en esta película un peligroso vals que acaba en combate de boxeo. Destacable son aquí los sermones del iluminado Paul ante una entregada audiencia. Recordamos entonces al predicador televisivo Frank Mackey de Magnolia, también con feligreses que llenan de comentarios y aplausos el discurso. P.T. Anderson parece recurrir a la representación como instrumento valioso para mostrar lo influenciable que puede llegar a ser la especie humana y el peligro de la masa, ya sea en busca de cortejo cavernícola o salvación divina. Esa salvación  a la que Paul quiere que llegue Daniel, reconociendo en público sus errores (nada peor para un soberbio) y, sobre todo, ajustando cuentas, como no, económicas.

Punto y aparte para el actor que interpreta a Daniel: Daniel Day-Lewis, que para no perder la costumbre hace un papel inolvidable, demostrando esta vez, una y otra vez, que el odio tiene miles de matices cuando se tienen miles de recursos. El mismo placer que dan las imágenes y las palabras de Paul Thomas Anderson y la música de Jonny Greenwood (Radiohead no es sólo Thom Yorke) lo  da el  contemplar la mirada (perdón, miradas)  de Day-Lewis, sus andares, y esa personalidad más profunda que los pozos de los que vive y más oscura que el oro negro con el que bautiza a sus allegados y ahoga al resto.

Aquí va el trailer en inglés, para que oigamos la voz de Daniel Day Lewis,  y que, para variar, destroza el doblaje

   

                       

 

-¿POr qué me miras tan fijamente?-me preguntaba

-Porque eres bonita-respondía yo.

-Eres la primera persona que me lo dice.

- Es que soy el único que lo sabe.

 

      De Al sur de la frontera, al oeste del Sol,De Haruki Murakami.

 

-Going home?

-Home?I have no home. I am going to a war.

-What war?

-What war?Any war. I haven't seen a paper lately but I suppose there's a war, there always is.

 

    De Tender is the night, de Scott Fitzgerald

 

  

 

Publica Anagrama el libro de Martin Amis llamado La casa de los encuentros. Promete angustia, crueldad y de nuevo el tema soviético y sus atrocidades, desde Lenin hasta hoy. Ya contaré que dice el maestro.

Todo parece indicar que sí, que cuando algunos erasmus unidos por el azar prometimos volver a donde estábamos(Liverpool) en 2008, cuando con justicia sería elegida Ciudad Europea de la cultura, no hablábamos en broma. Algunos no pudimos con la nostalgia y volvimos antes, en 2006, pero ahora la cosa será más grande, porque sí, y punto. Me vale con que vayan las 2 o 3 o 4 personas en las que pienso, me valen algunos lugares, me valen algunos recuerdos. ¿Motivos?Aquí van algunos..Para empezar, Anfield, una voz, millones de historias, una piel de gallina. Nacho me envía el más grandioso You'll never walk alone en mucho tiempo: 2005, eliminando al que era todopoderoso Chelsea. Lo viví como si estuviera allí, con mi bufanda, mi pinta, mi pub guiri, mi grito. Este es, uno de los motivos por los que volver:(ojo al minuto 1:08)

  

Otor motivo: cuatro chicos que no sólo cambiaron la historia de la música, sino mi vida. Son tan grandes que hay poco que decir de ellas. Son tan geniales, que cualquier canción de ellos deja en ridículo a cualquiera que ahora se llame artistazo. Y nacieron y se criaron en Liverpool, en casas que visité y que admiré por humildes y por lo que allí se coció: la genialidad en mayúsculas.En esta canción está parte de la simbología de la vida y las canciones BEatle.

  

Otra causa...la gente, mi gente, más vale pocos escogidos que una masa olvidadiza. Vosotros sabeis quienes sois. Aquí va el Cavern, en el primer regreso,con Nacho, con un sonido lamentable fruto de mi cámara(no del local, que aunque no sea el original, conserva la magia del mismo)

  

 

Otro motivo: cuatro chi

Para las chicas de vida breve y sábados largos, etílicos y químicos

Lo reconozco, me asusté. Viendo las últimas películas de los Coen(Crueldad intolerable y la vergonzosa The Ladykillers) comencé a pensar que su inspiración iba cuesta abajo, que se habían rendido a lo peor del sistema, que cualquier tiempo pasado fue anterior. Pero con una novela de McCarthy vuelven los terrenos donde mejor rinden. Adaptan la obra ajena sin imaginación, sin cambios en la estructura o el desarrollo. No lo necesitan. La novela tiene todo lo que ellos buscaban. Es cierto que sus alardes visuales se sustituyen por la elipsis, pero también es cierto que siguen en pie algunos de los pilares que sostienen la obra de estos hermanos: Si es obligatorio ver las obras de Berlanga y Azcona para entender mejor a la España de los 50 y 60, en el futuro se recurrirá a los Coen para mostrar a un país poderoso, peculiar y con tantas aristas como estados. Los Coen sacan sobresaliente cuando huyen de las grandes urbes y ponen el ojo y el oído, siempre microscópicos(ese suelo rayado, esas heridas abiertas y la mejor música posible para esta historia: los pasos del psicópata, los sonidos de un busca, el temblor de una moneda), en las profundidades de los Estados Unidos, con su vida pausada, con su amor a las costumbres, con sus roles bien diferenciados (el sheriff es el sheriff, el tendero es el tendero: El mundo es un pueblo), con ese humor tan simplón que roza lo genial y con personas que por  una ambición  que logre matar la rutinaria vida que llevan a cuestas, la arruinan. Fargo y Sangre Fácil son el mejor exponente de ello, al que No es país para viejos no llega, pero por momentos se arrima. No llega porque se queda a medias, no llega porque los personajes, lo que vemos de ellos, no piensan, actúan, lo que a veces lastra la película con cierta falta de profundidad que cura, en parte, Tommy Lee Jones, cuyo personaje desencatado da título a la película, la presenta y la despide, con esos relatos dentro del relato que remiten a la mitología estadounidense, a Whitman, a Mark Twain.

Y entre disertación y disertación de Tommy, Bardem. Con su voz doblada (es decir, con la mitad de la actuación tirada a la basura), Bardem recibe eso que los actores llaman un bombón. Cormac McCarthy creó a un monstruo, los Coen lo pulieron y Bardem hizo lo que mejor sabe: bordarlo ante la cámara. Su personaje brutal da más miedo por cómo hace las cosas que por las cosas que hace. Camina con calma y, con parsimonia, sólo se preocupa por el dinero y por no mancharse con la sangre que él mismo derrama en la búsqueda de un hombre (Josh Brolin, un error de casting) que tiene algo que él quiere y que anda perdido por ese Tejas árido que inicia el film en forma de crepusculares paisajes y que lo acaba en un no menos seco rostro humano, harto de ver lo que somos.

  

 

HA muerto Maharisi, famoso por estos lares por ser, por otros lares, el guía "espiritual" de los BEatles, tras la muerte inesperada de Brian Epstein. en 1968 se fueron para allá con amigos como Mia Farrow o Donovan, a ver que era eso de la meditación trascendental, a componer bellas canciones y a drogarse a escondidas del mundo (el mundo era Londres). Paul y Ringo se dieron cuenta de la pérdida de tiempo bien pronto, aunque Joh y , sobre todo, George, siguieron y siguieron ...pero el sabor fue agridulce. Maharisi resultó ser más un acosador de chicas guapas que un líder. De ahí esta canción quejica  e irónica que escribió Lennon, maravillosa dentro de un disco igual de maravilloso y sin nombre (aunque lo llamemos el White Album) que fue lo mejor que trajo esos días en la India.

 

 Esas cosas bonitas

que devoran tus ojos,

que recorren tus pasos,

que se olvidan de pronto

y las recuerdas tan tarde

que la luna bosteza,

que hasta yo, que te abrazo,

ya me duermo en tu pecho,

que hasta tú, en mi regazo,

sólo miras el techo

que

no

cae

rá...

por esas cosas bonitas, que tiemblan,

que vuelan a ras de tus sueños más bestias

que se hunden de lleno en tus sucios presagios

que pintan de verde el grisaceo paisaje

que miran tus pasos

que andan tus ojos

que saben que el cielo,

que saben que el reino,

que saben que el tiempo,

que saben que nadie,

que saben que el techo que cuida tu lecho

no

cae

rá...

C.D.G-2008