CARLOS's profileHistorias de Nadie.PhotosBlogListsMore ![]() | Help |
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May 28 El parto¿ Se puede explicar un parto? ¿Se puede desnudar el chispazo mágico que describa, con la precisión y la emoción necesarias, el momento del nacimiento? ¿ Pueden las palabras recrear lo que sólo siente uno? Hay quien lo intenta:
May 26 -El rechoncho borracho creyó conveniente ser detenido y largarse de aquella fiesta para aterrizar en el gulag crepuscular de las afueras. Allí se burlaría de las caras demacradas. Allí haría volteretas sobre huesos de niños. Allí sería una cara demacrada, un saco de huesos. Y nunca más un niño.
C.D.G.
May 24 DON GUILLERMO POR RUFUS.
May 22 1- M Ward. 2- M Ward + Zooey DeschanelA veces quisiera dormir
(sin avisar)
tiempos enteros.
Y despertar
(sin que me avisen)
en un mundo vacío.
A veces, sólo a veces,
quisiera que el sol cupiera en tu mano derecha.
Y que me lo estallaras en la frente
como un huevo de pascua.
Y que al verme en llamas
sonrieras.
No.
Carcajearas.
Quisiera ser la siguiente línea y
la canción más sencilla de esta tarde.
El vaivén del martillo.
El espejo.
Un minuto de publicidad en mitad de Ninotchka.
La coartada perfecta.
Un poema en tu cuaderno.
Y decir
sin ojos esquivos
que he vivido.
May 21 La visiónEs maravilloso. En esta taza de café sólo veo una taza de café.
Es aterrador.
Homenaje al adictivo director de bellas pesadillas, de las dos caras del mundo, de nosotros. De lo que escondemos. De un universo de símbolos, aires asfixiantes. Que siga jugando con nuestras cabecitas. Que nos siga tomando el pelo.
May 19 Copiando y pegando ayeres de Mayo, a falta de algo peor.Apenas soy un seco luego,
por eso dejo de buscar.
A penas voy y a risas llego
cuando te logro encontrar.
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Hoy canciones resignadas de Sabina y Bread y pasos despeinados. Y el bostezo ruinoso del condenado a conciencia. Y la interrogación perenne.
Hoy los niños juegan con peonzas aceleradas en un mundo en cámara lenta.
Hoy es ayer porque no será mañana.
Hoy tachones orgullosos y demasiados adjetivos.
Hoy todo lo que sé lo oscurezco.
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Cuesta decir dos palabras
que aún hierven en las heridas.
Cuesta acallar un hueco
cuando en él está el alivio.
Cuesta describir el llanto
si aún tirita en tu mejilla.
Cuesta mirar la puerta
que siempre estará cerrada
porque fundiste la llave
junto al quicio de la orilla.
Cuesta abrazar el presente
sabiendo que apenas existe.
Cuesta gritar que es mentira
que mientas cada vez que ladras.
Cuesta mirar la ventana
si es de noche al otro lado.
Cuesta arrancarse de cuajo
sin dejar un eco vivo
en el aire kilométrico
de lo que nunca ha pasado.
Cuesta seguir con excusas
en el salón de nuestros besos.
Cuesta dejar de propina
un lo siento y titubeos.
Cuesta escribir de rodillas,
cuesta bailar sin su risa,
cuesta caminar a tientas
porque quebraste tu vista.
Cuesta no volverse loco
cuando verse es un destrozo,
cuando el antifaz de antaño
sigue contigo en el pozo.
Cuesta decir que te cuesta.
Cuesta no reconocerse.
Cuesta saberse culpable
y no buscar la defensa.
-----------------------------------------
Todas mis palabras nacen prematuras
y arrastran
en su aire
la asfixia de otro tiempo.
Y llegan a tu oído sin ser lo que serían
si fueran
de más tarde,
si fueran de tu tiempo.
Mas no hay en ellas brazos
que puedan alcanzarte.
No esconden ellas fuerzas
que logren agarrarte.
No hay sangre que dé vida
a un cuerpo moribundo
que acojes ciegamente
hasta su
-bien nacido-
adiós rotundo. ----------------------------------------------
Jeanne Moreau atraviesa el poster y me enseña su carcajada en blanco y negro.
Franz Kafka me mira con sus ojos de insecto.
Un insecto me mira con ojos de Kafka.
Yo miro con tus ojos.
Tú no me miras.
Una chica descalza se acerca desde otra noche.
Cuatro chicos posan con guitarra, bajo, platillos y cueros.
Una espiral envuelve la pesadilla de una pareja.
Los Corleone posan con su sonrisa más cínica.
Un monte colorido de palabras perturba.
La radio se ha cansado como esa tarde que ocurrió mañana.
Gene Kelly canta, baila y vive bajo una lluvia de broma.
Y hablan en papel
Wilder y Amis y
Borges y Baudelaire y
Nabokov y Lorca y
Conrad y Chaplin y
Groucho y Galdós y
ellos.
Los conejos se suicidan con humor.
El desorden baila un vals con nadie.
Ni el sol ni la brisa me quitan el hambre.
Las motas de polvo parecen tranquilas.
Y Antony es Hamlet y
Lennon es Pijoaparte y
Rufus es Dorian y
Cave es la Maga y
Calamaro es un detective salvaje y
yo soy Folioenblanco y
Lou Reed es el Almuerzo Desnudo y
¿Quién es Herzog?
Chopin lame mis sombras.
Pessoa dice que son ridículas las cartas de amor. Rojo transparente no es rojo.
Yo no estoy aquí.
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May 18 Del 1 al 4 y ningún lado.1- Ha muerto Benedetti, el poeta de los que no leen poesía.
2- No se hizo este contenedor para hablar de actualidad, pese a los precedentes.
3- La poesía es actualidad o no es.
4- Hoy pongo videos que volví a ver ayer.
In my defence what is there to say
All the mistakes we made must be faced today It's not easy now knowing where to start While the world we love tears itself apart I'm just a singer with a song How can I try to right the wrong For just a singer with a melody I'm caught in between With a fading dream In my defence what is there to say We destroy the love - it's our way We never listen enough never face the truth Then like a passing song Love is here and then it's gone I'm just a singer with a song How can I try to right the wrong For just a singer with a melody I'm caught in between With a fading dream I'm just a singer with a song How can I try to right the wrong I'm just a singer with a melody I'm caught in between with a fading dream Caught in between with a fading dream Caught in between with a fading dream Oh what on earth Oh what on earth How do I try Do we live or die Oh help me God Please help me Apenas soy un seco luego,
por eso dejo de buscar.
A penas voy y a risas llego
cuando te logro encontrar.
C.D.G
May 15 Canciones de Sabina.Cuando todos los callejones desembocan en algunas canciones de Joaquín. Jugando con las palabras y pintando historias de eso que llamaron vida .Sólo queda rendirse cuando lo cantan mejor de lo que tú lo piensas.
Y aunque me cuesta decirlo, se acuesta otra noche sin luna, me acuesto de nuevo sin mí,
con mil rastros a cuestas, con mil horas y un fin. May 14 Canciones y pasos.Hoy canciones resignadas de Sabina y Bread y pasos despeinados. Y el bostezo ruinoso del condenado a conciencia. Y la interrogación perenne.
Hoy los niños juegan con peonzas aceleradas en un mundo en cámara lenta.
Hoy es ayer porque no será mañana.
Hoy tachones orgullosos y demasiados adjetivos.
Hoy todo lo que sé lo oscurezco.
May 13 Ferreiro once againAyer hubo versos de tercera en cuestas de primera. Hoy no cuesta mostrar videos de Ferreiro, que viene a Alicante en Junio (segunda vez en cuatro años), en plan acústico, lanzando sobre nuestras cabezas un cubo de melodías con su sello y letras agridulces y polisémicas, de esas a las que uno responde con: me ha calado el pirata.
Turnedo, de Amaro Ferreiro. Puñetazo reciente en el costado.
May 12 Lo que cuestaCuesta decir dos palabras
que aún hierven en las heridas.
Cuesta acallar un hueco
cuando en él está el alivio.
Cuesta describir el llanto
si aún tirita en tu mejilla.
Cuesta mirar la puerta
que siempre estará cerrada
porque fundiste la llave
junto al quicio de la orilla.
Cuesta abrazar el presente
sabiendo que apenas existe.
Cuesta gritar que es mentira
que mientas cada vez que ladras.
Cuesta mirar la ventana
si es de noche al otro lado.
Cuesta arrancarse de cuajo
sin dejar un eco vivo
en el aire kilométrico
de lo que nunca ha pasado.
Cuesta seguir con excusas
en el salón de nuestros besos.
Cuesta dejar de propina
un lo siento y titubeos.
Cuesta escribir de rodillas,
cuesta bailar sin su risa,
cuesta caminar a tientas
porque quebraste tu vista.
Cuesta no volverse loco
cuando verse es un destrozo,
cuando el antifaz de antaño
sigue contigo en el pozo.
Cuesta decir que te cuesta.
Cuesta no reconocerse.
Cuesta saberse culpable
y no buscar la defensa.
C.D.G
May 11 PalabrasTodas mis palabras nacen prematuras
y arrastran
en su aire
la asfixia de otro tiempo.
Y llegan a tu oído sin ser lo que serían
si fueran
de más tarde,
si fueran de tu tiempo.
Mas no hay en ellas brazos
que puedan alcanzarte.
No esconden ellas fuerzas
que logren agarrarte.
No hay sangre que dé vida
a un cuerpo moribundo
que acojes ciegamente
hasta su
-bien nacido-
adiós rotundo.
C.D.G
Joya de Nick Cave con imágenes de El Espejo, de Tarkowski.
May 07 Manda la historia. " He leído sobre Dickens. Es tan difícil de comprender, y puede acaso un profano comprender cómo uno vive dentro de sí una historia desde su comienzo, desde aquel punto lejano, hasta la locomotora que se acerca, toda acero, carbón y vapor, y ni siquiera ahora la deja, sino que quiere que ella lo persiga, y tiene tiempo para eso, es decir, ella lo persigue, y él corre por su propio impulso delante de ella, empuje ella hacia donde empuje, y la atraiga uno hacia donde la atraiga."
Kafka, en su diario de Agosto de 1911.
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May 05 Alrededores.Jeanne Moreau atraviesa el poster y me enseña su carcajada en blanco y negro.
Franz Kafka me mira con sus ojos de insecto.
Un insecto me mira con ojos de Kafka.
Yo miro con tus ojos.
Tú no me miras.
Una chica descalza se acerca desde otra noche.
Cuatro chicos posan con guitarra, bajo, platillos y cueros.
Una espiral envuelve la pesadilla de una pareja.
Los Corleone posan con su sonrisa más cínica.
Un monte colorido de palabras perturba.
La radio se ha cansado como esa tarde que ocurrió mañana.
Gene Kelly canta, baila y vive bajo una lluvia de broma.
Y hablan en papel
Wilder y Amis y
Borges y Baudelaire y
Nabokov y Lorca y
Conrad y Chaplin y
Groucho y Galdós y
ellos.
Los conejos se suicidan con humor.
El desorden baila un vals con nadie.
Ni el sol ni la brisa me quitan el hambre.
Las motas de polvo parecen tranquilas.
Y Antony es Hamlet y
Lennon es Pijoaparte y
Rufus es Dorian y
Cave es la Maga y
Calamaro es un detective salvaje y
yo soy Folioenblanco y
Lou Reed es el Almuerzo Desnudo y
¿Quién es Herzog?
Chopin lame mis sombras.
Pessoa dice que son ridículas las cartas de amor. Rojo transparente no es rojo.
Yo no estoy aquí.
C.D.G.
May 04 El trovadorLlegó el trovador al pueblo, con su arma guardada al hombro y el paso arrastrado de un invierno largo ¿La plaza del pueblo?Al fondo, donde juegan los niños y los viejos esperan. Y allí se paró y reunió,fruto de la curiosidad, a sus habitantes: Les contó que en mitad del bosque encontró un puñado de acordes e historias que contar. No hace falta ser un virtuoso, dijo, para asombrar. No hace falta ser un ruiseñor, afirmó, para acariciar corazones.
Se calló,miró el silencio de aquella plaza y el susurro del caudal del Mississippi, o el Tajo, o el charco. Sacó el arma de su estuche y cantó con todo su pasado.
Y todos, a eso, lo llamaron magia. El dolor de la magia.
May 03 Desde un pozo. Se lo advirtieron antes del empujón:Todo puede ir mal en el fondo del pozo; hasta la oscuridad tiene miedo ahí abajo. Pero en esos instantes de complicidad de un mundo que es sólo para dos, donde basta un hilo de voz para tejer un traje universal, no existe la tristeza ni el temor. Y sus cabezas y sus manos se proyectan hacia la luz tranquila y anestesiante de arriba e ignoran el fango hambriento que cubre los pies, que mata dos veces a quien no vive una vez, que no perdona a quien no entiende los callejones de los ojos que le miran.
Y el tema que tiñe el aire de After Dark, de Murakami. De Curtis Fuller.
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