CARLOS's profileHistorias de Nadie.PhotosBlogListsMore Tools Help

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    May 28

    El parto

    ¿ Se puede explicar un parto? ¿Se puede desnudar el chispazo mágico que describa, con la precisión y la emoción necesarias, el momento del nacimiento? ¿ Pueden las palabras recrear lo que sólo siente uno? Hay quien lo intenta:
     
     
     
    May 26

    -

    El rechoncho borracho creyó conveniente ser detenido y largarse de aquella fiesta para aterrizar en el gulag crepuscular de las afueras. Allí se burlaría de las caras demacradas. Allí haría volteretas sobre huesos de niños. Allí sería una cara demacrada, un saco de huesos. Y nunca más un niño.
    C.D.G.
     
     
     
     
     
    May 24

    DON GUILLERMO POR RUFUS.

     El famoso y misterioso y genial soneto XX de Shakespeare (El hombre que puso volumen a las aristas humanas), con música y voz de Rufus; cualquier traducción quedaría coja. Debajo hay una breve explicación sobre el debate que genera el poema, pero viene a decir que es una declaración de amor "espiritual" hacia un hombre con toda la belleza de la mujer.Y todo con un talento que hace babear cataratas.

     

    SONNET 20

     

     

     

     

     

    PARAPHRASE ( traducción al inglés de hoy)

    A woman's face with Nature's own hand painted A woman's face, colored by Nature's own hand
    Hast thou, the master-mistress of my passion; Have you, the master/mistress of my desire;
    A woman's gentle heart, but not acquainted You have a woman's gentle heart, but you are not prone
    With shifting change, as is false women's fashion; To fickle change, as is the way with women;
    An eye more bright than theirs, less false in rolling, You have eyes brighter than their eyes, and more sincere,
    Gilding the object whereupon it gazeth; Lighting up the very object that they look upon;
    A man in hue, all 'hues' in his controlling, You are a man in shape and form, and all men are in your control,
    Much steals men's eyes and women's souls amazeth. You catch the attention of men and amaze women's souls [hearts].
    And for a woman wert thou first created; You were originally intended to be a woman;
    Till Nature, as she wrought thee, fell a-doting, Until Nature, made a mistake in making you,
    And by addition me of thee defeated, And by adding one extra thing [Nature] defeated me,
    By adding one thing to my purpose nothing. By adding one thing she has prevented me from fully having you,
    But since she prick'd thee out for women's pleasure, But since Nature equipped you for women's pleasure,
    Mine be thy love and thy love's use their treasure. Let your body be their treasure, and let me have your love.
    ANALYSIS

    Sonnet 20 has caused much debate. Some scholars believe that this is a clear admission of Shakespeare's homosexuality. Despite the fact that male friendships in the Renaissance were openly affectionate, the powerful emotions the poet displays here are indicative of a deep and sensual love. The poet's lover is 'the master-mistress of [his] passion'. He has the grace and features of a woman but is devoid of the guile and pretense that comes with female lovers; those wily women with eyes 'false in rolling', who change their moods and affections like chameleons. Lines 9-14 are of particular interest to critics on both sides of the homosexual debate. Some argue these lines show that, despite his love for the young man, the poet does not want to 'have' him physically. The poet proclaims that he is content to let women enjoy the 'manly gifts' that God has given his friend. He is satisfied to love the young man in a spiritual way. But others contend that Shakespeare had to include this disclaimer, due to the homophobia of the time. "The meaning is conveyed not just by what is said but by the tone. The argument may serve to clear Shakespeare of the charge of a serious offense..." (Spender, 99). Even if the poet is, in this sonnet, refraining from physical relations with the young man, the thought of such relations appears to consume and please his imagination, and "from what we soon learn about the friend, with his 'sensual fault' and lasciviousness, it seems unlikely that, to him, such a relationship would be unthinkable" (Spender, 99). Moreover, in light of later sonnets such as 56 and 57, where the poet, in essence, tells us that his friend is cheating on him, it becomes harder and harder to conclude that the "cheating" is merely of a emotional, and not physical, nature.

       

    May 22

    1- M Ward. 2- M Ward + Zooey Deschanel

    A veces quisiera dormir
    (sin avisar)
    tiempos enteros.
    Y despertar
    (sin que me avisen)
    en un mundo vacío.
    A veces, sólo a veces,
    quisiera que el sol cupiera en tu mano derecha.
    Y que me lo estallaras en la frente
    como un huevo de pascua.
    Y que al verme en llamas
    sonrieras.
    No.
    Carcajearas.
    Quisiera ser la siguiente línea y
    la canción más sencilla de esta tarde.
    El vaivén del martillo.
    El espejo.
    Un minuto de publicidad en mitad de Ninotchka.
    La coartada perfecta.
    Un poema en tu cuaderno.
    Y decir
    sin ojos esquivos
    que he vivido.
     
     
     
     
     
    May 21

    La visión

    Es maravilloso. En esta taza de café sólo veo una taza de café.
    Es aterrador.
     
     
     
     
     
    Homenaje al adictivo director de bellas pesadillas, de las dos caras del mundo, de nosotros. De lo que escondemos. De un universo de símbolos, aires asfixiantes. Que siga jugando con nuestras cabecitas. Que nos siga tomando el pelo.
     
    May 20

    Do-Re-Mi-Fa-Sol-La-Si

     
     
     
     
     
     
     
    May 19

    Copiando y pegando ayeres de Mayo, a falta de algo peor.

    Apenas soy un seco luego,
    por eso dejo de buscar.
    A penas voy y a risas llego
    cuando te logro encontrar.
     
    -------------------------------------------
    Hoy canciones resignadas de Sabina y Bread y pasos despeinados. Y el bostezo ruinoso del condenado a conciencia. Y la interrogación perenne.
    Hoy los niños juegan con peonzas aceleradas en un mundo en cámara lenta.
    Hoy es ayer porque no será mañana.
    Hoy tachones orgullosos y demasiados adjetivos.
    Hoy todo lo que sé lo oscurezco.
     
    ---------------------------------------------
     
    Cuesta decir dos palabras
    que aún hierven en las heridas.
    Cuesta acallar un hueco
    cuando en él está el alivio.
    Cuesta describir el llanto
    si aún tirita en tu mejilla.
     
    Cuesta mirar la puerta
    que siempre estará cerrada
    porque fundiste la llave
    junto al quicio de la orilla.
     
    Cuesta abrazar el presente
    sabiendo que apenas existe.
    Cuesta gritar que es mentira
    que mientas cada vez que ladras.
    Cuesta mirar la ventana
    si es de noche al otro lado.
     
    Cuesta arrancarse de cuajo
    sin dejar un eco vivo
    en el aire kilométrico
    de lo que nunca ha pasado.
     
    Cuesta seguir con excusas
    en el salón de nuestros besos.
    Cuesta dejar de propina
    un lo siento y titubeos.
    Cuesta escribir de rodillas,
    cuesta bailar sin su risa,
    cuesta caminar a tientas
    porque quebraste tu vista.
    Cuesta no volverse loco
    cuando verse es un destrozo,
    cuando el antifaz de antaño
    sigue contigo en el pozo.
     
    Cuesta decir que te cuesta.
    Cuesta no reconocerse.
     
    Cuesta saberse culpable
    y no buscar la defensa.
     
    -----------------------------------------
     
    Todas mis palabras nacen prematuras
    y arrastran
    en su aire
    la asfixia de otro tiempo.
    Y llegan a tu oído sin ser lo que serían
    si fueran
    de más tarde,
    si fueran de tu tiempo.
    Mas no hay en ellas brazos
    que puedan alcanzarte.
    No esconden ellas fuerzas
    que logren agarrarte.
    No hay sangre que dé vida
    a un cuerpo moribundo
    que acojes ciegamente
    hasta su
    -bien nacido-
    adiós rotundo.
     
    ----------------------------------------------
     
    Jeanne Moreau atraviesa el poster y me enseña su carcajada en blanco y negro.
    Franz Kafka me mira con sus ojos de insecto.
    Un insecto me mira con ojos de Kafka.
    Yo miro con tus ojos.
    Tú no me miras.
    Una chica descalza se acerca desde otra noche.
    Cuatro chicos posan con guitarra, bajo, platillos y cueros.
    Una espiral envuelve la pesadilla de una pareja.
    Los Corleone posan con su sonrisa más cínica.
    Un monte colorido de palabras perturba.
    La radio se ha cansado como esa tarde que ocurrió mañana.
    Gene Kelly canta, baila y vive bajo una lluvia de broma.
    Y hablan en papel
    Wilder y Amis y
    Borges y Baudelaire y
    Nabokov y Lorca y
    Conrad y Chaplin y
    Groucho y Galdós y
    ellos.
    Los conejos se suicidan con humor.
    El desorden baila un vals con nadie.
    Ni el sol ni la brisa me quitan el hambre.
    Las motas de polvo parecen tranquilas.
    Y Antony es Hamlet y
    Lennon es Pijoaparte y
    Rufus es Dorian y
    Cave es la Maga y
    Calamaro es un detective salvaje y
    yo soy Folioenblanco y
    Lou Reed es el Almuerzo Desnudo y
    ¿Quién es Herzog?
    Chopin lame mis sombras.
    Pessoa dice que son ridículas las cartas de amor.
    Rojo transparente no es rojo.
    Yo no estoy aquí.
     
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    May 18

    Del 1 al 4 y ningún lado.

    1- Ha muerto Benedetti, el poeta de los que no leen poesía.
    2- No se hizo este contenedor para hablar de actualidad, pese a los precedentes.
    3- La poesía es actualidad o no es.
    4- Hoy pongo  videos que volví a ver ayer.
     
     
     
    In my defence what is there to say
    All the mistakes we made must be faced today
    It's not easy now knowing where to start
    While the world we love tears itself apart
    I'm just a singer with a song
    How can I try to right the wrong
    For just a singer with a melody
    I'm caught in between
    With a fading dream

    In my defence what is there to say
    We destroy the love - it's our way
    We never listen enough never face the truth
    Then like a passing song
    Love is here and then it's gone

    I'm just a singer with a song
    How can I try to right the wrong
    For just a singer with a melody
    I'm caught in between
    With a fading dream

    I'm just a singer with a song
    How can I try to right the wrong
    I'm just a singer with a melody
    I'm caught in between with a fading dream
    Caught in between with a fading dream
    Caught in between with a fading dream

    Oh what on earth
    Oh what on earth
    How do I try
    Do we live or die

    Oh help me God
    Please help me
     
     
     
    Apenas soy un seco luego,
    por eso dejo de buscar.
    A penas voy y a risas llego
    cuando te logro encontrar.
     
    C.D.G
     
    May 15

    Canciones de Sabina.

    Cuando todos los callejones desembocan en algunas  canciones de Joaquín. Jugando con las palabras y pintando historias de eso que llamaron vida .Sólo queda rendirse cuando lo cantan mejor de lo que tú lo piensas.
     
     
     
     
     
     
     
     
    Y aunque me cuesta decirlo,  se acuesta otra noche sin luna, me acuesto de nuevo sin mí,
     con mil rastros a cuestas, con mil horas y un fin.
    May 14

    Canciones y pasos.

    Hoy canciones resignadas de Sabina y Bread y pasos despeinados. Y el bostezo ruinoso del condenado a conciencia. Y la interrogación perenne.
    Hoy los niños juegan con peonzas aceleradas en un mundo en cámara lenta.
    Hoy es ayer porque no será mañana.
    Hoy tachones orgullosos y demasiados adjetivos.
    Hoy todo lo que sé lo oscurezco.
     
     
     
      
     
     
     
     
    May 13

    Ferreiro once again

    Ayer hubo versos de tercera en cuestas de primera. Hoy no cuesta mostrar videos de Ferreiro, que viene a Alicante en Junio (segunda vez en cuatro años), en plan acústico, lanzando sobre nuestras cabezas un cubo de melodías con su sello y letras agridulces y polisémicas, de esas a las que uno responde con: me ha calado el pirata.
     
    Turnedo, de Amaro Ferreiro. Puñetazo reciente en el costado.
     
         
     
      
     
    May 12

    Lo que cuesta

    Cuesta decir dos palabras
    que aún hierven en las heridas.
    Cuesta acallar un hueco
    cuando en él está el alivio.
    Cuesta describir el llanto
    si aún tirita en tu mejilla.
     
    Cuesta mirar la puerta
    que siempre estará cerrada
    porque fundiste la llave
    junto al quicio de la orilla.
     
    Cuesta abrazar el presente
    sabiendo que apenas existe.
    Cuesta gritar que es mentira
    que mientas cada vez que ladras.
    Cuesta mirar la ventana
    si es de noche al otro lado.
     
    Cuesta arrancarse de cuajo
    sin dejar un eco vivo
    en el aire kilométrico
    de lo que nunca ha pasado.
     
    Cuesta seguir con excusas
    en el salón de nuestros besos.
    Cuesta dejar de propina
    un lo siento y titubeos.
    Cuesta escribir de rodillas,
    cuesta bailar sin su risa,
    cuesta caminar a tientas
    porque quebraste tu vista.
    Cuesta no volverse loco
    cuando verse es un destrozo,
    cuando el antifaz de antaño
    sigue contigo en el pozo.
     
    Cuesta decir que te cuesta.
    Cuesta no reconocerse.
     
    Cuesta saberse culpable
    y no buscar la defensa.
     
    C.D.G
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
      
     
     
     
    May 11

    Palabras

    Todas mis palabras nacen prematuras
    y arrastran
    en su aire
    la asfixia de otro tiempo.
    Y llegan a tu oído sin ser lo que serían
    si fueran
    de más tarde,
    si fueran de tu tiempo.
    Mas no hay en ellas brazos
    que puedan alcanzarte.
    No esconden ellas fuerzas
    que logren agarrarte.
    No hay sangre que dé vida
    a un cuerpo moribundo
    que acojes ciegamente
    hasta su
    -bien nacido-
    adiós rotundo.
     
    C.D.G
     
    Joya de Nick Cave con imágenes de El Espejo, de Tarkowski.
     
     
    May 07

    Manda la historia.

     " He leído sobre Dickens. Es tan difícil de comprender, y puede acaso un profano comprender cómo uno vive dentro de sí una historia desde su comienzo, desde aquel punto lejano, hasta la locomotora que se acerca, toda acero, carbón y vapor, y ni siquiera ahora la deja, sino que quiere que ella lo persiga, y tiene tiempo para eso, es decir, ella lo persigue, y él corre por su propio impulso delante de ella, empuje ella hacia donde empuje, y la atraiga uno hacia donde la atraiga."
    Kafka, en su diario de Agosto de 1911.
     
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    May 05

    Alrededores.

    Jeanne Moreau atraviesa el poster y me enseña su carcajada en blanco y negro.
    Franz Kafka me mira con sus ojos de insecto.
    Un insecto me mira con ojos de Kafka.
    Yo miro con tus ojos.
    Tú no me miras.
    Una chica descalza se acerca desde otra noche.
    Cuatro chicos posan con guitarra, bajo, platillos y cueros.
    Una espiral envuelve la pesadilla de una pareja.
    Los Corleone posan con su sonrisa más cínica.
    Un monte colorido de palabras perturba.
    La radio se ha cansado como esa tarde que ocurrió mañana.
    Gene Kelly canta, baila y vive bajo una lluvia de broma.
    Y hablan en papel
    Wilder y Amis y
    Borges y Baudelaire y
    Nabokov y Lorca y
    Conrad y Chaplin y
    Groucho y Galdós y
    ellos.
    Los conejos se suicidan con humor.
    El desorden baila un vals con nadie.
    Ni el sol ni la brisa me quitan el hambre.
    Las motas de polvo parecen tranquilas.
    Y Antony es Hamlet y
    Lennon es Pijoaparte y
    Rufus es Dorian y
    Cave es la Maga y
    Calamaro es un detective salvaje y
    yo soy Folioenblanco y
    Lou Reed es el Almuerzo Desnudo y
    ¿Quién es Herzog?
    Chopin lame mis sombras.
    Pessoa dice que son ridículas las cartas de amor.
    Rojo transparente no es rojo.
    Yo no estoy aquí.
     
    C.D.G.
          
     
     
     
    May 04

    El trovador

    Llegó el trovador al pueblo, con su arma guardada al hombro y el paso arrastrado de un invierno largo ¿La plaza del pueblo?Al fondo, donde juegan los niños y los viejos esperan. Y allí se paró y  reunió,fruto de la curiosidad, a sus habitantes: Les contó que en mitad del bosque encontró  un puñado de acordes e historias que contar. No hace falta ser un virtuoso, dijo, para asombrar. No hace falta ser un ruiseñor, afirmó, para acariciar corazones.
    Se calló,miró el silencio de  aquella plaza y el susurro del caudal del Mississippi, o el Tajo, o el charco. Sacó el arma de su estuche y cantó con todo su pasado.
    Y todos, a eso, lo llamaron magia. El dolor de la magia.
     
      
     
     
     
     
     
     
     
     
     
    May 03

    Desde un pozo.

     Se lo advirtieron antes del empujón:Todo puede ir mal en el fondo del pozo; hasta la oscuridad tiene miedo ahí abajo. Pero en esos instantes de complicidad de un mundo que es sólo para dos, donde basta un hilo de voz para tejer un traje universal, no existe la tristeza ni el temor. Y sus cabezas y sus manos se proyectan hacia la luz tranquila y anestesiante de arriba e ignoran el fango hambriento que cubre los pies, que mata dos veces a quien no vive una vez, que no perdona a quien no entiende los callejones de los ojos que le miran.
           
    Y el tema que tiñe el aire de After Dark, de Murakami. De Curtis Fuller.